Poemárvore

Quando tem vento as árvores são poesia
Quando não tem são o próprio poema.
E de um poema que eu diria?
Um poema é capaz de me embriagar,
Mas purifica-me quando com vinho,
Eu me embriago de Baudelaire.
Aliás, de poesia!

Pantufa é uma palavra feia

Como se fugissem na calada da noite

Eu nem percebi quando, uma a uma,

Pé ante pé, elas se foram de pantufas.

Amarelas! Eram amarelas e fofas.

E se foram sem que me desse conta.

E agora parece saudade o que tenho,

Mas os sintomas são de febre.

E até mesmo me ardem os olhos.

Tanto tédio que não há remédio.

Fosse outrora eu me entristeceria

Mas agora nem isso...

Sabe, quando impassível, incólume

E ingrato são palavras que combinam com você?

É porque as demais se foram!

E essas já implicam em outras:

Insosso, incerto e vazio...

De nada e de dor passo a viver.

Mas não dói. Se doesse ao menos!

E não quero lembrar-me, mas

Não me esqueço: Inerte

Tenho estado inerte com a cara no muro.

Foi por isso que não vi fugirem

As pantufas amarelas!

E até minha pena eu deixei cair.

Foi seu primeiro tombo!

Transeunte

Quando estive ausente

É porque estive morta

Então fui apenas a transeunte

Passando por  uma porta.

 

Na natureza ainda bem,

A vida apenas se transforma

Então eu revivi sob outra forma.

E cá estou eu, a mesma também.

 

Se fiz falta, ora essa!

Nenhuma!

Passei depressa!

Era uma penumbra!

Especificações

Tantos parâmetros e especificações

Me desespecificaram.

As bactérias importam mais que eu

E outros menos ainda.

E de que adianta me curarem?

Se me adoecem também?

Bestial!

E tem mais...

Mas censuram-me

E se descobrem...

Cálice

Embriago-me do odor festivo

E a gota massacrada na base da taça
Lágrima dos olhos meus

Deixa verter em mim o amor

Entrego-se-me a alma ao corpo

E beijo lábios carnosos

De sabor elegante e trêmulo

E ainda eu tomo o primeiro gole

Enquanto resta o cristal amolecido

Do vermelho sugado da gota final

O cálice me é um primor

Prezo-o pelo fascínio militar

Que se ergue dele, esplêndido

E a pena, que pena!?!

Primavera

Hoje eu sou primavera.

Mas eu também já fui cinderela.

Meus espinhos brotaram ainda hoje.

Bem cedo com o andejo desejo.

Se viçosas pétalas e flores

Imponentes me fazem ainda.

Ex-cravo lhe faço também.

Se destoas do canto da ave.

Malabares

Digas-me porque dizes “Do amoroso esquecimento”

Algo de outrora amado te vai desvanecendo agora?

Ou agora és tu que escutas a mim, dizendo assim?

Porque do que escreves me convém sempre.

E se tão apaixonado quanto sou és pela palavra

Dela viveria invariavelmente, e feliz, acrescento.

Mas que dela não me viesse nunca meu pão.

Senão de nobre a pobre iria em segundo.

Que (só) escrevo de alma e encanto. Malabarismo!

Arte! É meu invento, e com as palavras danço.

Quando me julgo entendida deveras é que não fui.

E o que proferi parece despencar das mãos do leitor.

Depois afina-se novamente, sem cordas, sem palheta.

Só com dor, ou contentamento ou exame.

Porque a palavra tem dessas coisas de se fazer dúbia.

Equívoca, imprecisa e multifacetada. Burlesca!

Hás de me prestigiar pela palavra arte-feita que fiz?

Porque só tu, meu bem, não podes faltar a celebrar-me.

Malabares, há de ser o título (do poema de nossas palavras).

Fotografia

A fotografia só não pôde capturar seu olhar

Murcho, enviesado e cabisbaixo

Não se atreveu a fazer-se apreendido.

Mas a gola encardida do trapo que vestia

Eu pude confiscá-la para mim.

O corpo quebradiço e opaco então!

Nem sei se o vento o derrubou ali

Ou se foi a fome mal-matada de ontem.

Mas o chão parecia assim macio como a pele,

De aspereza tão simbaíba e tão estúpida

Austera como a nublagem do dia fosco nascendo.

Se vida tinha, foi outrora, há muitos invernos.

Pra saburra da língua calculo década apenas,

Porque ainda não apodreceu por inteira.

Chupado, desgraçado e até mole

Pendia um beiço banguela da gengiva,

Perto d’uns globos amortalhados e azuis.

Quem nem mais suplicar podiam de fracos.

Exalava morrinha de noites inteiras

E só quando a mancha tocou-lhe nas ancas

Percebeu o cobertor tão úmido e frio

Da chuva que encolhera seus membros

Os passantes jamais o viram ali.

De tão atilado fora o coice levado

Não reclamou nunca a vida que (não) teve.

Porque não lhe pegou nas ancas, nem nuca

Mas no brio, na sola do orgulho próprio.

E disso, jamais se rezinga menino atinado

Porque admirável mesmo no homem é outra coisa:

É ser honradamente estúpido e aparvalhado.

Escravidão

 

Quando transpuseres a soleira

Da minha porta

E avançardes passos adentro

E já puderes contemplar de perto

O piano, os assentos e aposentos

Não mais serás um homem livre

Serás servo, escravo e capacho

E inútil há de ser alforriar-te

Já teu amo será teu deus

E decerto quando puseres mesa

Não haverás de saciar-te inteiro

Dar-se-á o caso de apoquentar-te

E tirarás de teu senhor as alparcas

E lhe trará os almudes de vinho

E vestirás sua nudez

E hás de tomar-lhe as mãos ao passeio

Então teu preço nem hás de saber

E servirás eternamente

Até que tornes a transpor, num ataúde

A soleira maldita de teu amo.

Batalha

Sou aquela
Cujo coração foi dilacerado
Pela ínfima e cruel vida
E o peito
Carcomido por um verme imortal
Numa pérfida batalha
Apocalíptica...

Fui uma vela
Assoprada na escuridão
Fui o sangue que correu um dia
Pela estria do cácere
E asas tomei da solidão
Para a eternidade e a morte...

Ainda que seja para a morte
Voei, voei...
Sem que saltasse de lugar nenhum...

Meninice

Eu sou essa menina

Com mel e com fel,
E às vezes chapéu

Paraíso

No Paraíso do inferno morno

As banhas moles se platifam

Com o Zum Zum Zum ardido

Dos xingos desgraçados de mães

O filho da puta velha

O viado de cu sem dono

O bêbado de terça a tarde

O catarrento de fuça larga

Se estremunham todos num só fedor

Numa (des)harmonia silábico-fonética

A comida requentada de ontem

Vai descendo (quando tem) goela'baixo

Pra encher os buchos d'uns

Sem fundo ou gosto algum

As feridas melequentas dos pivetes

Cachorros lambem, deliciosamente

Depois do cio das cachorras vizinhas.

Ah, e dizem que seu Dorogildo é marrento

(Mal sabem que come as quengas da Lia)

O sol escalda a lama aguacenta

Das frieiras entre os dedões dos pés

As moscas borbulham na podridão

Do esgoto correndo no asfalto

Enquanto isso a negra ali

Vem com seus grandes dedos largos

E unhas vinho há mês mal feitas

De cima do seu tamanco bicolor

Ostenta dois peitos balofos apertados

Pulando de um apertado sutiã

Que foi púrpura um dia

Nos seios da patroa siliconada da tiazona

A modorrenta vida do cão

Estirado sobre o poço seco

Da casa morrinhenta de janela amarela

Parece do ‘bão’ e do ‘mió’.

Sem cria choramingando fome

Nem ‘hômi’ pra lhe descer o braço

Ou foder as enteadas púberes.

Ainda dizem que eu sou o poder...

Lacuna

Raros lampejos os de amor que me acometem.
São quase orgásticos!
Me roubam o estado primitivo indiferente
Arquitetam-me pra vida,
Insossa e apetitosa que ela é.
E delatam-me impreenchida.

A chita verde que me indumenta
Torna-me bela e coitada.
Me veste a nudez desesperadora e mortífera de ser!
Refém, servil produto de mim mesma!

Macios, meus gritos se dissipam um dia
Mas esfregam-se-me antes à face
A estranha lacuna de (ser) que me fiz.
Sem eleger nada, tudo escolhendo a dedos
Decepados de mãos inúmeras
De incontáveis e desgraçadas proles.

Valéria Lopes

Valéria

Vermelho, vinho

Violáceo

Via-láctea

Vaidade, vício, vontade.

Vitoriano verme.

Véus violados; vida.

Vinco

Veia

Vontade

Voraz

Volúpia vívida

Viração.

Vim ver!

Virgem velada

Vintage.

Vitelo

Virtude vã,

Vertida.

Vigor!

Veto,

Volto

Vulto!

Vinde!

Vade!

Vadia

Vela,

Velório verbal

Vernáculo vital

Vínculo.

Vis viscaris volátil

Vendai-vos?

Vídeis

Voz, valei vossa verdade.

Vencida, vítima,

Vitoriosa! Vórtice,

Vértice

Valéria

A uma amiga que cresceu

E houve um dia perfeito

Em que o sol brilhou diferente.

Quando ainda desabrochavas flor:

No verdor e exuberância da gênese,

Necessitada de cuidados constantes.

Contudo, as felicitações a cada ano,

Amassaram tuas pétalas viçosas.

E cada novo abraço dos teus

Sacudiu teu pólen fecundo.

Fê-lo cair por terra.

Brotou

Arraigou-se

Cresceu

Floresceu

Frutificou

És agora árvore frondosa.

De frutos abundantes e doces.

De raízes profundas e densas.

Alvitre de cada dia que se foi.

E serviçal do alegre viver.

Valéria Lopes

Anápolis, 12 de janeiro de 2009.