Poemárvore

Quando tem vento as árvores são poesia
Quando não tem são o próprio poema.
E de um poema que eu diria?
Um poema é capaz de me embriagar,
Mas purifica-me quando com vinho,
Eu me embriago de Baudelaire.
Aliás, de poesia!

Pantufa é uma palavra feia

Como se fugissem na calada da noite

Eu nem percebi quando, uma a uma,

Pé ante pé, elas se foram de pantufas.

Amarelas! Eram amarelas e fofas.

E se foram sem que me desse conta.

E agora parece saudade o que tenho,

Mas os sintomas são de febre.

E até mesmo me ardem os olhos.

Tanto tédio que não há remédio.

Fosse outrora eu me entristeceria

Mas agora nem isso...

Sabe, quando impassível, incólume

E ingrato são palavras que combinam com você?

É porque as demais se foram!

E essas já implicam em outras:

Insosso, incerto e vazio...

De nada e de dor passo a viver.

Mas não dói. Se doesse ao menos!

E não quero lembrar-me, mas

Não me esqueço: Inerte

Tenho estado inerte com a cara no muro.

Foi por isso que não vi fugirem

As pantufas amarelas!

E até minha pena eu deixei cair.

Foi seu primeiro tombo!