Poemárvore

Quando tem vento as árvores são poesia
Quando não tem são o próprio poema.
E de um poema que eu diria?
Um poema é capaz de me embriagar,
Mas purifica-me quando com vinho,
Eu me embriago de Baudelaire.
Aliás, de poesia!

Pantufa é uma palavra feia

Como se fugissem na calada da noite

Eu nem percebi quando, uma a uma,

Pé ante pé, elas se foram de pantufas.

Amarelas! Eram amarelas e fofas.

E se foram sem que me desse conta.

E agora parece saudade o que tenho,

Mas os sintomas são de febre.

E até mesmo me ardem os olhos.

Tanto tédio que não há remédio.

Fosse outrora eu me entristeceria

Mas agora nem isso...

Sabe, quando impassível, incólume

E ingrato são palavras que combinam com você?

É porque as demais se foram!

E essas já implicam em outras:

Insosso, incerto e vazio...

De nada e de dor passo a viver.

Mas não dói. Se doesse ao menos!

E não quero lembrar-me, mas

Não me esqueço: Inerte

Tenho estado inerte com a cara no muro.

Foi por isso que não vi fugirem

As pantufas amarelas!

E até minha pena eu deixei cair.

Foi seu primeiro tombo!

Transeunte

Quando estive ausente

É porque estive morta

Então fui apenas a transeunte

Passando por  uma porta.

 

Na natureza ainda bem,

A vida apenas se transforma

Então eu revivi sob outra forma.

E cá estou eu, a mesma também.

 

Se fiz falta, ora essa!

Nenhuma!

Passei depressa!

Era uma penumbra!

Especificações

Tantos parâmetros e especificações

Me desespecificaram.

As bactérias importam mais que eu

E outros menos ainda.

E de que adianta me curarem?

Se me adoecem também?

Bestial!

E tem mais...

Mas censuram-me

E se descobrem...

Cálice

Embriago-me do odor festivo

E a gota massacrada na base da taça
Lágrima dos olhos meus

Deixa verter em mim o amor

Entrego-se-me a alma ao corpo

E beijo lábios carnosos

De sabor elegante e trêmulo

E ainda eu tomo o primeiro gole

Enquanto resta o cristal amolecido

Do vermelho sugado da gota final

O cálice me é um primor

Prezo-o pelo fascínio militar

Que se ergue dele, esplêndido

E a pena, que pena!?!

Primavera

Hoje eu sou primavera.

Mas eu também já fui cinderela.

Meus espinhos brotaram ainda hoje.

Bem cedo com o andejo desejo.

Se viçosas pétalas e flores

Imponentes me fazem ainda.

Ex-cravo lhe faço também.

Se destoas do canto da ave.

Malabares

Digas-me porque dizes “Do amoroso esquecimento”

Algo de outrora amado te vai desvanecendo agora?

Ou agora és tu que escutas a mim, dizendo assim?

Porque do que escreves me convém sempre.

E se tão apaixonado quanto sou és pela palavra

Dela viveria invariavelmente, e feliz, acrescento.

Mas que dela não me viesse nunca meu pão.

Senão de nobre a pobre iria em segundo.

Que (só) escrevo de alma e encanto. Malabarismo!

Arte! É meu invento, e com as palavras danço.

Quando me julgo entendida deveras é que não fui.

E o que proferi parece despencar das mãos do leitor.

Depois afina-se novamente, sem cordas, sem palheta.

Só com dor, ou contentamento ou exame.

Porque a palavra tem dessas coisas de se fazer dúbia.

Equívoca, imprecisa e multifacetada. Burlesca!

Hás de me prestigiar pela palavra arte-feita que fiz?

Porque só tu, meu bem, não podes faltar a celebrar-me.

Malabares, há de ser o título (do poema de nossas palavras).